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Taller de lectura escritura poesia narrativa literatura

 
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licprof
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MensajePublicado: Lun Feb 16, 2009 10:30 am    Título del mensaje: Taller de lectura escritura poesia narrativa literatura Responder citando

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MensajePublicado: Lun Oct 16, 2017 10:30 pm    Título del mensaje: 4903.4485 15.5734.5320 153.770.4979 Clases particulares en e Responder citando

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MensajePublicado: Lun Mar 08, 2021 3:54 pm    Título del mensaje: 4903.4485 15.5734.5320 153.770.4979 Clases particulares en e Responder citando

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Registrado: 05 Abr 2017
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MensajePublicado: Sab May 11, 2024 11:07 pm    Título del mensaje: poemas alumnos taller poesia sabados domingos caballito caba Responder citando

jazz

jazmin
cuerpos se retuercen
no narro, solo describo realidades

ya no narro solo comulgo caos
caosmos

solo invento mundos
inventarìo
musgos

no hay otra cosa
y por què no màs bien la nada?
por què macri milei bullrich etc.
y no mĂ s bien la nada misma?

bailo bailoteo
recitando poemas aprendidos de memoria
en la declamaciòn
una y 1000 veces
una y 100.000 veces

bailo bailoteo y bailo
milongueo tangueo
bailo
bailongo
milonga milongòn arrabalero y milonga
bien milonga

copulo con las damas
nos retorcemos
nos revolcamos
juntos rodamos
como una rueda
como una lĂ grima
la hija de la lĂ grima
Charlie dixit

tomados de la mano
tomados de los hojos
tomados

dopados
mareados

en la marejada sangrienta
mirĂ ndome a los ojos la lady estĂ 

fellatios cunnilingus
desnudos en la camilla
a 4 manos
masajes masas

filet de merluza al mediodìa con limòn
limones chupo

bailo bailo solo en mi mente bailo
recordando viejos plenilunios
antiguos crepĂąsculos que creparon
oportunamente
en forma y tiempo

hermosos viejos chotos cogiendo como siempre
garchando eternamente
ancianos sexuales
ancianas sensuales en sus arrugas
no arrugan fifan a mĂ s no poder
como si fueran hermosos pendejos que
fornican
alegremente
como si fuera el fin del mundo
que lo es
por otra parte

en la oscuridad los bellos abuelos copulan
en el cuarto lleno de luz
sus cuerpos emanan luz
como si fueran 2 lĂ mparas carnales
que se miran en los espejos
en las 4 paredes y en el techo
espejos aĂąn no enmohecidos

los bellos ancianos copulan
como si mañana fueran a morir
como si la extinciòn estuviera
a la vuelta de la esquina

mientras suena Juan Cruz de Urquiza

los viejos se besan en la boca
se sacan fotos se filman sonrientes
aĂąn les quedan algunos dientes
postizos

todo se acelera excesivamente
los jòvenes se transforman en desdentados viejos gordos
en solo segundos
como en bizarras pelìculas
medianamente pedorras

en la confiterìa de la esquina
los jòvenes enamorados parecen al hablar
cloacas verbales: su lenguaje es el sumun de la vulgaridad
en una sola frase meten varias malas palabras
la palabra m... reluce insistente
y por algo a los argentos nos dicen los boludos:
toda frase es terminada con la palabra boludo
la palabra dobolu
la palabra dolobu
o la palabra tereso

el escatològico lenguaje porteño
brilla por su presencia
mientras tanto leo el ser y la nada de Heidegger
justamente la parte que habla de las habladurìas
las novedades
las curiosidades
las caìdas
la angustia
el miedo

los jòvenes romànticos son expertos
en lenguaje vulgar
especialistas en las mĂ s acabadas ordinarieces

y los periodistas mientras etiquetan a las gentes actuales como ignorantes
tienen algunos problemas de concordancia
los grafs tienen faltas de ortografìa
no pegan una
no dan pie con bola

(como turcos en la neblina)

dicen una sandez detrĂ s de otra
se especializan en idioteces
y las pobres gentes se lo creen todo
como si esa sarta esa retahila de estupideces
fueran la verdad absoluta
o relativa

lavados de cerebro
y de dinero

esto no es todo: hĂ biles prostitutas
se publicitan por televisiòn
subrepticia e insidiosamente
venden toda clase de narcòticos de alto vuelo o voltaje
o videos eròticos màs o menos pornogràficos
friamente escatològicos
por no decir otra cosa

por no decir otra cosa, yo dirìa que ...
pero la mĂąsica ha terminado
es tarde ya
y debo terminar este poema
o como se llame esto ...
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Registrado: 05 Abr 2017
Mensajes: 708

MensajePublicado: Dom Jun 02, 2024 6:38 pm    Título del mensaje: Poesìa y Punk Rock: los Sex Pistols Fue por primera vez en Responder citando

Poesìa y Punk Rock: los Sex Pistols

Fue por primera vez en 1986 que tuve alguna idea
de la existencia del Punk y de los Pistols: fue mi gomìa Claudio
Guardia quien me anoticiò de la existencia de dicho grupo
y de su rebeldìa a ultranza
hasta las Ăąltimas o primeras consecuencias

apenas los escuchè en aquella casa de la calle Formosa 540
del barrio porteño de Caballito
que me posesionè de ellos: tenìa tan solo 16 años
y escuchar esa mùsica me volvìa loco de dicha: mayormente, solo

Beethoven y sus sinfonias podìa comparàrseles:
eso mismo dije una noche en una reuniòn en un centro cultural
y me miraron poco menos que si estuviera
loco de remate
loco de atar
chiflado a mĂ s no poder

no obstante, mi amigo Asdrubal Sebastiàn Carreño
estaba en un todo de acuerdo conmigo
aunque no creo que èl escuchara a Von Karajan una y 1000 veces
como habìa hecho yo en un viejo tocadiscos
cuya pĂąa era de lo mĂ s complicada
y ni siquiera sè ahora mismo que se hizo de ese aparato demonìaco
para no hablar del celular. ese dispositivo verdaderamente satĂ nico
luciferino realmente
ese artilugio diabòlico
y a un tiempo angèlico

aquel grupo panquequero era de una energìa infinita
digna de Kubrick y su
mecĂ nica naranja

era el tiempo de la transgresiòn
y la primavera alfonsinista
el destape
y las buenas y malas palabras

el descubrimiento del -
y de adolescentes desnudas a la hora de la siesta
lamiendo penes
como si se tratara de ricos helados
en medio de la tarde estival

Âżtragaban la leche?
Âżo no toleraban la lactosa
como le ocurrìa a mi difunta madre
Dios la tenga en su salta Gloria?

ojos vendados
bocas amordazadas
vìctimas y victimarios de perversas parafilias
y oscuras fantasìas vagamente sadomasoquistas

toda aquella distorsiòn violera
nos volvìa locos de dichas
mientras nos sobaban el nabo
y leìamos a Henry Miller
en el Parque Rivadavia
The Rosy Crucifixion

y bailĂ bamos rock & roll tomados de la mano
hasta caer exhaustos y chorreantes de sudor
bañados en sudor y sueños eròticos

por una pocas monedas
las bellas prostitutas nos chupaban bien la pija
hasta - en sus bocas
ese relĂ mpago lĂ cteo llamado orgasmo
llamado polvo
ese rayo de leche
ese dulce terremoto interior
llamado orgasmo
llamado polvo viscoso y caliente

y despuès de -
la orina salìa casi transparente

no sin antes chuparte el clìtoris
hasta mojarte y acabar
entre gemidos de dichas
temblando como una hoja de otoño
o como un flan
una gelatina amorosa

aquella mĂąsica imposible
nos volvìa totalmente locos de dicha
aunque no entendièramos un carajo del inglès idioma

¿tantos millones de hombres hablaremos inglès?

sì Rubèn Darìo tu profecìa se ha complido con creces:
somos hablados y pensados por los Estados Unidos de Norteamèrica
en una suerte de lavado de cerebro y de dinero
que ya dura 70 años como mìnimo, por lo menos

en una especie de posesiòn demonìaca
somos penetrados por esa maldita mĂąsica
llamada Rock and roll en general
y Punk Rock en particular

y es que esa maldita o bendita mĂąsica
tiene una velocidad y una energìa
que enloquecen a cualquiera
a cualquiera que se deje manipular y enloquecer por ella

y hoy que tengo ya 54 pirulines
me sigue gustando tanto como en los 80
y aĂąn mĂ s
aunque sigo sin entender poco y nada
mĂ s nada que poco
de sus letrinosas letras

no importa: dicha mĂąsica me produce tal dicha
y me siento feliz ante tanta energìa desencadenada
y luego de leer las supuestas memorias de John Lydon
por otro nombre Jhonny Rotten

Never Mind the Bollocks

Did You No Wrong es
mi favorito tema o pieza
entre muchos otros

Sì Jhonny Lydon!
No hay futuro!
Y todo tiempo pasado fue o es mejor!!!

Manrique Jorge mediante
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Registrado: 13 Abr 2014
Mensajes: 882

MensajePublicado: Sab Jun 15, 2024 10:12 pm    Título del mensaje: La mĂąsica me lleva La mĂąsica me lleva y yo me dejo llevar, Responder citando

La mĂąsica me lleva

La mĂąsica me lleva y yo me dejo llevar, esto
ha durado demasiado tiempo, demasiados
años, sin embargo, todo continùa como la primera
vez. El ritmo, la musicalidad de la poesìa nos puede,

con todo. La bella que estĂ  entre mis brazos (en una suerte de
presente històrico) tiembla como una hoja, respira
fuertemente, mientras me pregunta si estĂ  excitada o
simplemente
respira mal o algo por el estilo.

La pista estĂ  llena, mientras el cantor o cantante
se obstina en la melodramĂ tica letra, con su voz bĂ sicamente aguardentosa,
Ă spera. esto no es todo: la pista estĂ  llena hasta las pelotas, no nos movemos
mucho, no queda otra que franelear a màs no poder y mutua, recìprocamente

excitarnos, incitarnos, invitarnos al orgasmo.

Invitaciòn al orgasmo (buen tìtulo) al silogismo del orgasmo
Sade mediante, Paz Octavio mediante (si mal o bien no recuerdo).

La mĂąsica me lleva y me dejo llevar: la mĂąsica del verso, la musicalidad, el
ritmo, la "sonidad" del vals, como dijo el presentador o locutor, en medio de
la pista, para amenizar la velada
nos tomĂ bamos unos buenos copetines
nos bailĂ bamos unos hermosos tangos
y milongas y criollos valses, en criollo.

El argentino es guapo y vivo. Vivaz, vivaracho.
Astuto hasta decir basta, como una suerte de Odiseo redivivo
construye sus caballos de madera
para entrar en la ciudad sitiada
mientras los troyanos se enfiestan
y luego caen dormidos.

La melodìa me lleva y yo me dejo llevar por ella.
Años tardè en lograr eso: al comienzo yo pretendìa usar a la Poesìa
pero ahora me dejo hablar por ella, soy pensado por ella, ella me mueve,
no el dinero, no la actualidad, no la novedad, las habladurìas
Heidegger mediante
Ser y Tiempo mediante.

Los violines me llevan, me pueden, los
bandoneones, el piano, el comedor, el dientudo, el contra
bajo, me dejo penetrar, compenetrar, mientras las lĂ grimas
ruedan y soy aplastado afortunadamente por ellas.

Me lleva la mùsica, la armonìa, la policromìa dulce
del arrabal suburbiero, el microcentro profundo, Corrientes y
Esmeralda, digamos, donde (una noche) nos premiaron despuès de
bailar durante horas, horas enteras, bajo la noche
tachonada de estrellas.

Mientras tenìa a la hermosa aquella entre mis brazos
y la orquesta se desfogaba y el cantor teatralmente se
angustiaba, glorioso y gallardo, acaso para siempre o
para nunca, en hermoso encabalgamientos.

Me dejaba llevar por aquel ambiente
en soberbios suburbios imaginarios.

Despuès,
rumbeĂ bamos hacia abyectos hoteles
en los que nos enloquecìamos mutuamente
hasta llegar al dulce relĂ mpago del orgasmo
que nos volvìa locos de dicha
borrachos de placer
ebrios de deseos
sabiamente insatisfechos

aquel lìquido viscoso y caliente
nos volvìa locos de dicha
mientras me mirabas para siempre a los ojos
y sonreìas

Me dejaba llevar por tu amor
me dejaba llevar

entreverados entre las demĂ s parejas
que llenaban el salòn, la pista
como si nos estuvieran filmando
para una ficciòn
o acaso un documental
de Tango
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Registrado: 05 Abr 2017
Mensajes: 708

MensajePublicado: Dom Jun 30, 2024 7:27 pm    Título del mensaje: Bailando Rock en los 90 Tomados de la mano y siempre mirĂ nd Responder citando

Bailando Rock en los 90

Tomados de la mano y siempre mirĂ ndonos a
los ojos, somos llevados por la mĂąsica
hacia otros planetas mĂ s o menos distantes

esto no es todo: la dama me sonrie, quiero decir:
la pendeja mĂ s hermosa del universo
la mina mĂ s linda de la milonga
clava los ojos en los mìos
como si estuviera hipnotizada o algo por
el estilo; esto no es todo o no es nada:

mientras suena la mĂąsica de rock en la
escuelita de Rock, las demĂ s parejas bailan al
rededor nuestro, como si se tratara de una constelaciòn

o algo por el estilo. Esto no es todo:
la hermosa tiene los ojos mĂ s bellos del mundo
pero lamentablemente estoy mal herido:
me duele horriblemente la cintura
lo siento, ya no podrè bailar

suena INXS y recuerdo los viejos buenos tiempos
cuando bailaba con las pendejas mĂ s hermosas del universo
o como mìnimo del barrio: sus lacios cabellos acompañaban
el movimiento, sus largas y onduladas o enruladas cabelleras
y sus faldas campaneaban dulcemente
al ritmo de la mĂąsica

al compàs de la mùsica nos volvìamos juntos locos de remate
ebrios de dicha, prueba de lo que digo es o mĂ s bien era
su sonrisa de oreja a oreja: era evidente que la chica era feliz al
bailar, en aquella pista de baile, en aquella palestra

en aquellos viejos y elegantes y oscuros salones de baile
fui el tipo mĂ s feliz del mundo
al menos asì lo sentìa: digamos Bamboche en Flores
o Seu en Flores (BoyacĂ  y Rivadavia, arriba en la esquina)

còmo bailaban aquellos tipos, como danzaban esas minas, esas
parejas: como si bailar fuera la cosa mĂ s natural y fĂ cil del
mundo, como si fuera algo asì como simplemente respirar
o caminar
como paseando por la pista

y yo en la barra permanecìa admirado durante horas y horas
entre la mĂąsica mĂ s linda del universo
y los bailarines mĂ s famosos del barrio aquel
que ya no existe tal como era, evidentemente

indudablemente, el tiempo pasa demasiado rĂ pido, aquellas
noches, quien me quita lo bailado, no volverĂ n jamĂ s, pero
subsiste el recuerdo mientras escucho la mĂąsica

que vuelvan los lentos, dicen por ahì
pero es que yo ni siquiera me enterè que se hayan ido,
¿adònde? por otra parte

por otro lado: que se hizo de esas minas fabulosas, esos
minones infernales, con sus ajustadas ropas, sus risas y
sonrisas, aquellas chicas donde estan?

¿Dònde estàs Misius?

el otro dìa vi a una en fotografìas: una anciana que se
caìa a pedazos, ella que de joven era realmente una hermosa
yegua, una como
gacela a quien todos o casi todos
querìan coger
querìan garchar
fifar
culear
y chuparla toda
como si no se tratara de una
bella dama
sino de un helado
en la tarde infernal
de aquel verano que se fue para siempre

ella que era un hermoso Gato
ahora es una anciana que se va cayendo a pedazos, ya
no la puedo ni mirar
como si se tratara de un tango de
Discèpolo

todo se ha ido para siempre
solo queda la mĂąsica
las grabaciones son siempre las mismas
eso no cambia

ciertas filmaciones tampoco
allì los muertos son jòvenes por siempre y para siempre
como si se trataran de fantasmĂ ticos espectros
en una isla desierta
de Bioy o
Wells

yo sigo mirando desde la barra, sigo escribiendo malos poemas
mientras oigo
la mĂąsica mĂ s hermosa
del universo

y recuerdo a las mujeres mĂ s hermosas del mundo
que hoy ya no existen

simplemente sobrevivo
mientras escribo al ritmo de las melodìas màs bellas
viejos poemas sin rima, sin ritmo y sin
Poesìa

Podrà no haber Poesìa
pero siempre habrĂ  poetas!!!
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